pé de laranja

2006-01-17T18:12:00.000Z

O ano novo já começou há quase um mês e a passagem por marrocos parece-me distante demais.
O azul da medina, inexistente nos olhos dos seus habitantes, transborda nas minhas recordações, assim como os cheiros, o frio e a azáfama dos meus companheiros de viagem.
A hena já não vive desenhada na minha mão, tudo passa, pelo menos temporalmente, cinco dias são cinco dias e os que estive em marrocos fazem parte do passado. Passado esse que através das fotografias se sabe real, e que eu saboreio.

FELIZ ANO NOVO

Lembras-te? Lembram-se?

2005-12-23T14:29:00.000Z

Estes textos já têm algum tempo, nunca os postei e nem sei bem porquê. Esta noite, já deitada, lembrei-me deles e decidi publica-los, faz por estas alturas um ano que os escrevi.
Neste natal como em muitos outros as coisas dividem-se, mas muito mal. Uns terão a solidão por companhia, a fome, e o desespero, outros terão as borboletas na barriga que anunciam a chegada de uma paixão ou até mesmo a do pai natal.
Mais uma vez o natal assola as consciências dos que deixam, traz saudade a muitos, tédio a outros. A mim traz-me um pouco de tudo e infelizmente não me traz o que mais queria…

Um Feliz Natal para todos!

2005-12-23T14:23:00.000Z

Acorda tarde, como sempre, o sol já nasceu e entra sem timidez pelas persianas mal fechadas.
Avança descalça até à varanda, o chão gelado chega à garganta de onde sai o vapor, que lhe lembra o fumo de longos cigarros. Os aviões cruzam o céu, desenham estradas de luz onde ninguém passa, e ela sonha.
Será que hoje o vou encontrar? Será que também hoje o seu perfume vai entrar na minha mente e confundir os meus sentidos, os meus sentimentos?
Agora já a água corre freneticamente empurrando a espuma para o ralo, a ideia de limpeza está presente, mas ela continua a sentir a alma suja.
Entra no edifício e ouve assobiar. O ritmo cardíaco aumenta, a respiração torna-se ofegante e as faces coram. Aquele assobio, ela conhece-o bem. É ele! O que há-de fazer? Fingir que não o vê? Ou subir as escadas a correr e ir para a casa de banho preparar-se para o encontrar, sem perceber que nestas coisas do amor tudo é improviso, porque deixamos de comandar o nosso corpo e a nossa mente, e numa forma alada dirigimo-nos onde nos leva o coração.
Mais tarde, conta os minutos numa ansiedade asmática, até ao momento de realmente estar com ele. No céu, os pássaros aglomeram-se, e de longe parecem enxames de moscas, não fosse o seu piar e seriam realmente confundidos. Ambos chegaram à hora combinada, ela cinco passos mais atrás, segue-o com o olhar e flutua. O sol aquece o seu coração, que naquele momento parece arder entusiasticamente, e alimentar labaredas que se exteriorizam através do brilho no seu olhar.
Conversam. Ela conversa ainda mais adiando o silêncio que antecede o toque, o toque das mãos dele na sua face, na sua barriga…os seus braços à sua volta e ela treme.
Agora sente a excitação de mil borboletas a esvoaçar no seu interior e ao seu redor. Sorriem…
O sol põe-se e o frio chega. Mas ela não tem medo, pois pelas costas cai-lhe um manto feito de carne humana, que lhe aquece o corpo por causa do sangue que pulsa, e lhe aquece o coração, pelo gesto carinhoso que representa.
Já é tarde, quando estão juntos a noite teima em chegar mais cedo e traz a angústia da despedida. Adiam-na o mais possível… A música soa a silêncio. Olham-se, tocam-se, e com os lábios juntos e já saudosos dizem até amanhã.

2005-12-23T14:22:00.000Z

A brisa arrefece-lhe as faces ao mesmo tempo que lhes dá uma cor rosa. Olha mais uma vez para o relógio e constata o atraso. Porque se havia de atrasar logo hoje?!
O choro de um bebé fá-la desviar o olhar. Há quanto tempo não vê os filhos, ou os netos. Há quanto tempo não se vê, não se reconhece…
Os sorrisos abandonaram-na, os abraços não os sente e a rotina instaurou-se.
O sol continua a nascer e a deslumbrar, quem quiser ver, o céu de cores quentes. Já não sente o seu calor, apenas as noites frias numa cama solitária.
Um homem apressado empurra-a com força mas nem a vê, nem por um momento parou para a olhar e se desculpar.
Pensa na casa por limpar há semanas. A gordura no fogão, o pó nos móveis que lembra cinzas de cadáveres outrora animados e o cheiro a vazio e desespero – antigamente as amigas gabavam-na constantemente por ter a casa num brinco. O que irá cozinhar para o jantar? Desde que está só que a sua alimentação mudou. A sopa e os peitos de frango frito são uma constante na sua ementa.
Na verdade nunca tem vontade de voltar para casa, aquela casa vazia, tão fria, mais que a brisa da manhã que lhe continua a gelar as faces. Hoje isso não irá fazer diferença.
Do altifalante sai uma voz que parece saída da televisão e que anuncia a chegada do comboio. Pouca-terra, pouca-terra, pouca-terra… A correria cada vez é maior, a respiração mais ofegante e a brisa parece mais gelada, o sol continua a brilhar cada vez com mais intensidade, pintando o céu como se este fosse uma tela.
O som estrondoso do apito, gritando para que se desvie, é cada vez mais forte e frequente. Mantém-se firme e assume a sua escolha serenamente. Não, pela cabeça não lhe passa toda a vida em forma de filme.
Pouca-terra, pouca-terra, pouca-terra…u…u….
Um grito de pânico ecoa na estação…
O sol atinge na sua plenitude o céu e a brisa foi-se.

2005-12-18T23:15:00.000Z

Acordou cedo. A excitação de estar num novo país não a deixou dormir mais. Ligou o rádio onde tocava uma alegre canção francesa e foi para o duche.
Vestiu-se. Uma saia bordeaux e uma blusa castanha foram a sua escolha para acompanhar os seus novos sapatos franceses.
Foi ao pão. Barrou as baguetes com manteiga, que se derreteu com a recente lembrança do forno.
Saiu à rua pronta a conhecer a sua nova cidade. Enquanto se passeava pela rua sorria. Dois pintores, atarefados com uma casa, assobiaram-lhe, tu est três jolie – disseram. Ela corou.
Quando deu por si estava no bosque. O bois de Bologne aparecia-lhe à frente como uma lufada de ar fresco. Pais e filhos jogavam à bola, cães eram passeados, namorados trocavam carícias… Olhou para o relógio, estava atrasada. Correu para o metro e passados alguns minutos entrava no café. Olhou em redor e reconheceu-o. Os seus cabelos grisalhos, os seus ombros bem definidos pela magreza que lhe é característica.
Adivinha? – surpreendeu-o ela tapando-lhe os olhos. Ele vira-se, o seu olhar brilhante é imediatamente preenchido pelo objecto da sua paixão.
Ela tinha vindo, tinha arriscado. Naquele café, numa qualquer esquina em Paris, iniciavam agora uma nova fase nas suas vidas.

ciclo

2005-12-17T15:15:00.000Z

Tenho na alma sede de ti.
Saudade da troca de olhares entre os nossos corações, quando eu tremia e corava, e tu sorrias.
Partes cada vez mais, e não para longe. A tua viagem resume-se ao teu interior, lugar que me é interdito, e que se audazmente tento visitar, tu me afugentas com duas palavras mais duras.
Os segredos do amor…sim do amor, não os sei! Mas e por ele que ainda te quero, apesar de as vezes olhar incrédula um futuro a dois..nós dois.
Mas inesperadamente tu regressas, sais de ti, vens para mim. E eu só penso no teu abraço apertado que afasta o frio da solidão a dois. Ai sim, somos um só.
Quando precisares de partir de novo, leva-me contigo ou então, não vás.

coração anónimo

Parabens Gina

2005-11-02T21:40:00.000Z

Hoje já não é o teu dia de aniversário. E fiquei a pensar se haveria de te felicitar um dia depois. Cheguei à conclusão que sim, que faz todo o sentido. Hoje, dou-te os parabéns por mais um ano e um dia de vida. Muitos Parabéns Gina!
Gosto muito deste quadro do Salvador Dali, o tempo...
Acho que és das pessoas, que conheço, que melhor o aproveita. Assim, desejo-te muita felicidade, metas alcançadas, mas também muito cinema, exposições, concertos, peças de teatro, leitura...sei que gostas!
beijo especial

pão por Deus

2005-11-02T21:33:00.000Z

Ontem acordei com a campainha e umas vozes descoordenadas que se queriam fazer ouvir. Pão por Deus, pão por Deus, saco cheio e vão com Deus! Tão bem que eu me lembro desta frase, do seu cheiro a castanhas cozidas e do gosto doce dos beijinhos.
Que saudades, que nostalgia. Também eu gostava de ir de porta em porta, reclamando como criança, o meu direito aos doces que me esperavam em cada morada. A roupa nova que a mãe disponha arrumadinha na cama, para quando saísse do banho vestir, as insónias da noite anterior, e o receio de estar a chover de tal forma que me proibisse de iniciar a demanda pela freguesia com o saquinho a tira colo.
Hoje, espero em casa pelos meninos, que com os olhos a brilhar de entusiasmo e alegria, me abrem o saco pedindo pão por Deus.

Desabafo

2005-10-20T20:07:00.000+01:00

Pergunta de ordem: Quer ser jornalista?
E tudo estremece pelo vazio da resposta. Este ano os professores, e muito acertadamente, espicaçam-nos por hábito, e alguns de nós (nomeadamente eu) entramos em pânico pela novidade, para saberem afinal quais são os nossos "projectos futuros". O fim parece agora muito mais perto, e não me refiro ao fim do curso, mas sim, ao fim do tempo que parecemos ter para decidir o nosso futuro. Que pressão esta, descoberta na ansiedade de um terceiro ano mais práctico. O mais engraçado é que, passado o choque, a vontade de definir o que nos pedem cresce juntamente com a contagem decrescente para o final do ano.
Chego de manhã à faculdade e sinto-me numa qualquer prova de atletismo em que os meus companheiros de corrida partiram com 2 anos de avanço, e não, não me sinto assustada, o desejo que me invade é o de correr ainda mais depressa.

2005-10-18T11:01:00.000+01:00

Culpada!
Culpada de desprezar o meu blog,
Culpada de não pensar nos que por cá passam há minha procura,
Culpada de andar longe destas andanças ciberneticas,
E para além de tudo isto, contente por andar mais perto de mim.
É verdade, este inicio escolar, misturado com todos os desejos nascidos no passado e ansiosos de futuro, de certa forma obrigaram-me a repensar - afinal que ando eu aqui a fazer? Onde quero chegar?
As respostas tardam, mas fico feliz por ter conseguido chegar às perguntas. O tempo e a vontade trarão o resto.

2005-10-01T23:51:00.000+01:00

Geração Coca-Cola (Renato Russo)
Quando nascemos fomos programados
A receber o que vocês nos empurraram
Com os enlatados dos USA, de 9 às 6.
Desde pequenos nós comemos lixo
Comercial e industrial
Mas agora chegou nossa vez -
Vamos cuspir de volta o lixo em cima de vocês.
Somos os filhos da revolução
Somos burgueses sem religião
Nós somos o futuro da nação
Geração Coca-Cola.
Depois de vinte anos na escola
Não é difícil aprender
Todas as manhas do seu jogo sujo
Não é assim que tem que ser?
Vamos fazer nosso dever de casa
E aí então, vocês vão ver
Suas crianças derrubando reis
Fazer comédia no cinema com as suas leis.

......

2005-09-19T22:56:00.000+01:00

Os remendos na estrada vão aumentado há medida que o tempo para as eleições autárquicas vai diminuindo. Deve ser coincidência! Não é senhor presidente?

Lisboa-Sintra

2005-09-17T00:40:00.000+01:00

A viagem Lisboa-Sintra já é uma constante na minha vida actual, algo que se tornou banal, mas ao mesmo tempo interessante porque cada vez que percorro o ic19 ganho uma nova perspectiva de vida e um novo alento para preferir os transportes públicos, ideia essa que foge da minha mente assim que chego a casa. Mas estava a contar, numa dessas travessias do itinerário complementar mais frequentado do país, em que o sono implica constantemente com o corpo e a cabeça e eu me arrependo de não ter ficado para pernoitar no Paço, começo a dar especial atenção ao som que é produzido devido ao contacto das rodas do carro no alcatrão. Weeeee, wooooo, weeeee, wooooo… bem sei que parece estranho mas esta é a melhor forma que encontrei de o representar em palavras. Mas não fica por aqui, os weeeee são os metros de estrada velha, “normal”, e os wooooo são os remendos de alcatrão, que exemplificam o típico pensar português – vamos tapando os buracos, vamos remediando aqui e ali, vivendo o dia a dia…
Deixei-me embalar pela rotina do som e entrei quase que num estado de transe automobilístico. Quase que já ouvia a orquestra de rodas a girar, girar no alcatrão, delicioso. As luzes da ribalta, a descoberta do século, as luzes da ribalta são muito fortes, muito fortes mesmo! Não, não me tornei famosa. As luzes eram os máximos do camião que me ia atropelando.
Em casa tentei lembrar-me do trajecto e da forma como o tinha atravessado mas em vão, recordava apenas o som. O som vejam só! E tenho eu a carta e ando eu há quatro anos a conduzir por esse mundo fora.
Uma coisa é certa, a culpa não é minha (sou portuguesa a culpa nunca é minha), a culpa é das estradas nacionais que têm remendos de alcatrão sinfónicos.

2005-09-15T00:43:00.000+01:00

Os dias arrastam-se. Arrastam-se até ao final das férias, até ao final do Verão. E eu espero.
Tédio, ansiedade e irritação. Assim se arrastam os dias.

as Fc`s

2005-09-11T22:50:00.000+01:00

Como se nunca nada mudasse, fomos ver o mar antes de ir às compras para o jantar. Como se nada mudasse a E estava na praia. Como se nada mudasse a Pikena e a Loiraça chegaram atrasadas. E como na verdade nada muda realmente, entrelaçámos de novo as nossas vidas, simplesmente.
Cada uma por um caminho, mais ou menos, parecido com o da outra. A vida passa por nós, naturalmente, como a água corre para o cano, quando a torneira está aberta. Essa água não desaparece apenas toma novos rumos e utilidades.
Foi bom estar de novo no galinheiro.
Adoro-vos

2005-08-29T17:44:00.000+01:00

O pôr do sol mais bonito que já vi nesta minha curta existência.
Já agora, óptima companhia.

Desabafo de lá...

2005-08-24T16:19:00.000+01:00

A chuva, o cinzento dos dias, o vento que faz as arvores bailar e o mar rabugento. Assim como nos que nos vestimos de camadas depressivas. A música tecno que nos invade os ouvidos todas as manhãs, não ajuda a relaxar e as saudades de casa aumentam a cada segundo.
De noite, uma súbita vontade fisiológica faz inchar a bexiga, e a única solução é o buraco ou um arbusto em lado nenhum, ou em todo o lado, a pingar de encharcado.
Insectos fazem-nos companhia como sanguessugas persistentes. Acompanham-nos durante o dia por terra, por ar, e à noite dormem connosco na cama.
Trago dentro o grito frustrado de dias claustrofóbicos, longe de casa, longe do mundo, e tão perto de mim. Quando me dou conta de mim quase sufoco.
E tu? Onde estás? Numa qualquer praia banhada por um oceano, bem distante de mim? Do meu pensamento? Da minha alma? Onde está a tua voz rouca e reconfortante que não me sussurra ao ouvido?
Bip, bip, tu não respondes, e eu continuo no meu sono sonâmbulo, no meu sonambulismo vicioso que não me leva até ti, que não me tira daqui, que não me leva a lado algum.
Os dias escorrerão por entre as gotas de chuva nos meus pés, e o dia de voar até ti chegará.
E sabes que mais? Estará um lindo dia de sol.

o dia que mais custou a passar

Paixão no Báltico

2005-08-23T21:58:00.000+01:00

Trocam olhares e energia, talvez algo mais, há partida irreconhecível.
Duas línguas, duas culturas, dois boletins meteorológicos, dois sexos, e ainda assim, um mesmo desejo.
Os dias passam, a barreira da língua é transposta, e as culturas começam a fundir-se. Os olhares não são rápidos, mas sim intensos e repetitivos, os sorrisos são esboçados quase que em cada acto de respiração, e o corpo enche-se de um calor tranquilizante e entusiástico.
É fantástico reparar que o sol começa a brilhar frequentemente, mesmo debaixo de chuva, já que o brilho e o calor vêem dos olhos verdes e castanhos de cada um.
Um qualquer dicionário, improvisado, de papel na parede, torna-se no pai ou mãe que nos ensinam a falar. A palavra amo-te aparece facilmente como o por do sol no Báltico. Ele sorri constrangido tremendo por dentro, ela segue-lhe o exemplo. Um suspiro. O primeiro de uma bonita e internacional historia de amor.

Foi giro ver-vos a apaixonarem-se meu português e minha polaquinha

ainda tao perto

2005-08-22T15:18:00.000+01:00

A cultura gritava-me aos ouvidos. Não a minha, mas sim aquela resultante da fusão de muitas, e que desafiava tudo o que eu conhecia e tinha como certo.
Claridade. Tudo claro. Os olhos, a pele, o cabelo, e até as almas, que de tão claras por vezes era impossível vê-las, quais olhos ofuscados pela luz.
Eram pedaços de luz onde se via reflectida a esperança de quem ainda acredita, pedaços de luz de quem de tão perdido vagueia cego e desnorteado.
Eles eram assim, nós passámos fome. Não apenas pelo paladar diferente, mas também pela escassez. Os cheiros começaram por entranhar-se no nosso olfacto como invasores descarados, e mesmo depois da rotina, nunca se tornaram bem-vindos.
Gente porca e desprendida de sentimentos banais comunicava connosco e aproximava-se da nossa alma, da nossa razão, e tudo isto em simultâneo.
A paixão chegou para uns, e os bunkers espalhados pela praia, lembravam-me uma linda e remota história de amor vivida durante a grande guerra. Não, não estávamos na guerra, não na da história da humanidade, mas estávamos cada um numa guerra pessoal a tentar ultrapassar estereótipos e caprichos de meninos a quem nunca faltou nada – até então.
Foram vinte dias de vida conjunta, mil anos de vida sentida.
Dei, recebi, e foi assim!

cheguei

2005-08-22T14:54:00.000+01:00

Ontem de manhã estava na Lituânia, de tarde passei por Amesterdão e à noite cheguei a casa onde descarreguei a ansiedade do dia, e a pressão dos dias.
Ainda não digeri tudo o que se passou por lá, sei que está entranhado na minha carne para sempre e isso deixa-me orgulhosa, apesar de certas lembranças me fazerem tremer.
Desta vez preciso de escrever o que senti, sinto... Preciso de partilhar comigo mesma o que vivi, e só através da escrita me informo e convenço. Sei que o vou fazer lentamente, e não, não é para saborear é porque estou limitada a fazê-lo assim...
Assim sendo escreverei também para vós, e não pensei que é egoísmo, mas isso só vem por acréscimo.

atrofio

2005-08-16T16:30:00.000+01:00

Estou na lituania, parece_me a mim, ha anos. Tenho a dizer aos comunistas portugueses que sao uns falsos, eles que venham viver pa lituania para um antigo campo de concentracao sovietico, ai e que vao descobrir o que e o comunismo.

2005-07-23T11:57:00.000+01:00

Hoje, apesar do sol, quando olho pela janela vejo apenas cinzento. O que vejo lá fora reflecte o que sinto por dentro.
As nuvens cinzentas anunciam a chuva que vão deixar cair, para se renovarem, e de novo se tornarem menos pesadas, mais brancas. Eu espero tambem pelas lagrimas que dos meus olhos hão-de brotar, vindas bem do fundo do meu ser, e assim de novo ficar mais leve, menos cinzenta, mais verde.

Cartas de Amor do Profeta

2005-07-19T14:38:00.000+01:00

Mary, quero saber se tens ideia de como conseguiste aumentar a minha compreensão do Mundo. Estás sempre a provocar-me, e obrigas-me a descobrir novas coisas.
O amor – como um riacho – deve estar em constante movimento, e tu fazes-me isso. Mas o que é que acontece com a maioria dos casais? Eles pensam que as águas do rio correm sempre, e não se preocupam mais. Então, o Inverno chega, e essas águas congelam; só nessa altura compreendem que nada nesta vida é absolutamente garantido.

3 de Janeiro de 1921
Kahlil Gibran

Lituania

2005-07-19T14:23:00.000+01:00

Sim, ja cheguei há três dias, mas só agora digeri o suficiente a viagem para escrever sobre ela.
O mais intenso foi o facto de estar num país europeu, integrante da UE, e no entanto sentir-me num mundo completamente diferente. Durante os quatro dias de estadia apenas falei portugues ao telefone e em algumas conversas comigo mesma, mas essas eram apenas pensamentos.
Conheci pessoas especiais, com muito para dar e com vontade de o fazer.
As marcas do dominio sovietico ainda estao frescas, a Lituania e um país independente apenas há 15 anos.
O comunismo está presente nos apartamentos, nos quais a cozinha é minima, assim como a casa de banho que apenas tem uma banheira e uma sanita - estão a ver o meu espanto quando no primeiro dia me dirigi ao Wc para lavar os dentes???
As paredes não estão pintadas, têm a cobri-las um qualquer papel de parede, mais um influencia sovietica. As mulheres pavoneiam-se na rua como se fossem para um casamento. Roupas curtas, brilhantes, cabelos extremamente arranjados e banhos de perfume.
A cidade de Vilnius, capital deste país, e decorada por dezenas de igrejas, casas velhas e predios novos e modernos, num pais que vai descobrindo o que é ser europeu.
Fico feliz de pensar que vou voltar, desta vez para a costa.
E desde já ficam aqui as desculpas da descriçao nao ser detalhada mas nao consigo escrever a 100% aquilo que vi e senti.

Em Vilnius

2005-07-13T14:48:00.000+01:00

Escrevo pouco e de longe. Desculpem mas prefiro sentir, como me disse alguem muito especial, quando pensamos e sentimos `e a perfeicao, se o colocamos em palavras ditas ou escritas, essa perfeicao perde-se, fica so a superficialidade de algo que na verdade `e bem profundo.
Isto aqui pela lituania e lindissimo, muito diferente, mas no entanto encontro sempre algo de familiar em cada esquina ou rosto. Fico contente por saber que vou voltar.
Acabaram-se as palavras, ate breve, agora vou viver...

a viagem

2005-07-12T00:55:00.000+01:00

Amanhã vou para a Lituania. E hoje a noite vai ser longa e passar muito ao lado do sono.
Parece que voltei a uma qualquer vespera de um jogo de voleibol, ou de uma ida a um parque aquatico, ou até mesmo do dia em que os meus pais regressam a casa depois de anos emigrados.
O frio na barriga, o nó no estomâgo, o calor, as voltas e reviravoltas na cama.
Ai ai, e no fundo uma sensação de aventura que anseia ser concretizada.
Não sei como vão ser estes 3 dias lá, e o que vou trazer na bagagem, mas prometo partilha-lo.
Até breve
Raxa, Assessor e Clino volto para vos buscar
beijo

2005-07-09T13:02:00.000+01:00

Ontem à noite, ao contrário do que se tornou habitual desde o mês passado, não fiquei em casa a descansar ou a estudar. Passei pela Fábrica da Pólvora, e passaram pelos meus ouvidos sons produzidos por músicos franceses e argelinos, era so fechar os olhos e deixar o corpo manifestar-se – ele fazia-o!
Após o concerto fomos beber um copo e socializar ao som de música dos anos 80 que nos trazia a nostalgia de tempos que já não voltam.
Eu sentia-me estranha, vazia, e não percebia porquê. No entanto estava animada e apaixonada.
Abandonamos o recinto, já dentro dos carros seguimos em direcções contrárias. Enquanto fumava o último cigarro pelo caminho, para espantar o sono, continuava a sentir aquela estranheza, aumentei o volume do rádio, Tracy Chapman cantava you`re the one for me, e segui rumo a casa.
Depois dos rituais normais de higiene deitei-me, peguei no telemóvel escolhi o modo silencioso e após semanas, pela primeira vez, não tive de ligar o despertador. Foi assim que percebi o que toda a noite me tinha vindo a preencher de vazio, de falta de algo…Estou de férias!

2005-07-05T21:28:00.000+01:00

Estaciono o carro o mais próximo da estação, já não estou habituada a longas caminhadas, para chegar seja onde for. Alguns passos dados e volto atrás, depois dos sustos que apanhei há que conferir se o veiculo esta realmente trancado.
Chego finalmente ao patamar, procuro na bolsa o porta-moedas, continuo a procurar, cada vez mais enervada penso porque é que nunca encontro nada?! Por fim decido-me a pagar o bilhete com o cartão Multibanco, sempre é mais fácil, e também o encontrei primeiro.
Paro em frente ao painel de informação das linhas subterrâneas coloridas, e tento decidir qual o caminho mais favorável a percorrer para chegar o mais rapidamente ao destino escolhido. Podia dizer que esta paragem era para me tentar lembrar das linhas que existem, mas na verdade nunca as soube de cor, nem mesmo quando as utilizava – os painéis têm de servir para alguma coisa, não acham?
Ainda espero um pouco pelo comboio subterrâneo, não deviam aparecer de 5 em 5 minutos?!
Enfim, entro e sento-me, não no primeiro lugar que vejo, mas num lugar escolhido cuidadosamente pela minha mente em fracções de segundo e tendo em conta alguns critérios fundamentais – o banco não deve estar quente do corpo de outro passageiro, nem deve estar perto de cheiros nauseabundos que me façam vomitar.
Sentada começo o exercício comum a todos os utentes do metropolitano, o vaguear do olhar em todas as direcções de forma a assimilar tudo o que seja estranho, bizarro e sempre evitando cruzar tempo de mais os meus olhos com os de alguém – não vá esse alguém ser maluco e reagir agressivamente.
Começo a sentir que há quem me meta pena, ou medo, há quem pareça gostar que eu olhe, e quem parece dizer para me meter na minha vida, há quem cheire exageradamente bem ou o contrário, há também quem me faça deslumbrar e quem me meta nojo.
Um casal cheio de nódoas negras nos braços e pernas, que me parecem os “carochos” do sítio, beijam-se freneticamente fazendo rodopiar os seus corpos, um sobre o outro, embrulhados em sons ofegantes, e eu coro. Porque será que me deixo incomodar por coisas tão parvas? Talvez seja mais pudica do que pensava.
Continua a minha maratona do olhar, continuo a sentir medo, nojo, deslumbramento, desconfiança. Desejo que o metro chegue o mais rápido a estação que escolhi para me levar à superfície.
Sinto-me incomodada, penso que devem ser náuseas claustrofóbicas, viro-me para o vidro, que serve como espelho, há procura da minha pálida face, e reparo que alguém na sua maratona fixou o olhar em mim. Afinal, também eu deslumbro, meto medo, suscito curiosidade e desprezo…Também eu meto nojo!

2005-06-28T12:50:00.000+01:00

CONTRASTES
Muitos parabéns aos pretos e aos brancos, o vosso espectáculo estava muito bom.
O resultado de um ano de trabalho ao qual tiro o chapéu e aplaudo de pé.
Amores, desamores; o frio, o calor; o peso do sofrimento, o sentimento de alivio; o querer e o não querer, que tanto motivam as nossas vidas...
Para mim ficou a nostalgia dos meus primeiros dias de representação na Casa da Juventude, no grupo de expressão dramática, que hoje são vocês e que me lembraram que não é preciso ser -se grande para fazer grandes coisas.
um beijo muito especial

A caminhada dos meus queridos pés descalços...

2005-06-25T19:11:00.000+01:00

Onde está a barba, perguntava eu enquanto discutiam o peso de um nome na vida de um grupo.
O nome era horrivel, não me importo de mudar,torcia o nariz o pé amarelo. O vermelho acha que é hora de mudar, e não nos podemos agarrar a significados. A verdade é que não estavam presentes todos os pés, mas as opiniões são várias e todas divergentes - talvez seja isso que também nos impede de chegar a um novo nome, um novo som, que só por ele nos descreva. Pelo menos esse é o meu desejo.
Mas tu continuavas na tua nostalgia, não te ouvia, mas sabia que falavas no Pé-Ante-Pé, no que ele significa para ti e na falta que te vai fazer. Olhava a tua expressão e sabia exactamente o que dizias porque, na verdade tambem eu o sinto, perguntava-me: onde está a barba?
Entao enchemos os copos com a solidão da garrafa e brindámos: que os pés nunca se calcem...
Claro que não cabeludo! O nome pode deixar de se fazer ouvir e até cair no esquecimento dos outros, mas o pés, esses continuam a ser os nossos e a viver em cada um de nós.

2005-06-21T12:32:00.000+01:00

sonanbulismo: s. m. automatismo inconsciente que se manifesta durante o sono (sobretudo em crianças e adolescentes e em histericos e certos epilepticos) por actos mais ou menos coordenados (levantar-se, andar, executar uma tarefa simples, etc.), de que nao fica lembrança alguma ao despertar.

O cansaço é mais que muito, os olhos pestanudos e papudos denunciam, aliados a uma rabujice extrema, a noite mal dormida e da qual não há lembrança.

2005-06-18T14:12:00.000+01:00

Cor e confusão. Turbilhão de emoções e sensações dentro de mim.
É curioso o carácter enjoativo que a ansiedade transporta. A náusea cresce, os minutos correm, e eu nao me sinto bem em lugar nenhum.
Quando a cabeça parece parar e o coração bater a mil, infinitamente, vomito o que não me faz falta, e tudo volta ao normal.

A casa magica

2005-06-18T06:12:00.000+01:00

É um vai e vem, uma correria, até mesmo no sono que tem horas contadas para existir.
Aquele cheiro característico de misturas de aromas, todos fortes. A comida, o fumo dos cigarros, fumados quase sem intervalo para espantar a solidão, e o incenso que sempre que queima dá a sensação falsa de acalmar o espírito.
O sol raramente entra, porque as cortinas são grossas e de cores escuras. As grades na janela parecem barrar a entrada não só aos delinquentes como a todas as outras pessoas, mas na verdade, as fronteiras não existem, os limites da casa confundem-se com a relva no jardim, onde alguém passeia o cão, com o café do Sr. Hilário e com as terras, gostos e vozes de todas as gentes que por ali já passaram e pernoitaram.
Arrumação? Não existe, pelo menos não na forma a que estamos habituados. A loiça por lavar, o pó nos móveis, o lixo no chão, as camas para fazer e a roupa espalhada por todo o lado, dão uma ideia de desordem, de caos. Mas quem lá vai, quem por lá passa, sente a harmonia que toda aquela sequência desorganizada tem. E a magia que há quando, sem explicação possível, alguma coisa desaparece. Puff, mais uma partida da casa mágica.
Os sentimentos podem cheirar-se mal se entra no prédio, e como que num desenho animado, levam-nos a flutuar até ao rés-do-chão direito, na rua do poço do chão. Sim é verdade, talvez o prédio tenha sido construído sobre o cemitério e hoje todos nós já tenhamos dormido em cima de ossadas ou outra matéria orgânica qualquer, que outrora formou um ser semelhante a nós. Mas que importa isso, se o mais certo é que os fantasmas venham dar animo às noites de amor que as paredes da casa já presenciaram?!
E os vizinhos? Esses sim, dignos de uma peça de comédia, dão-nos a ideia mais fiel do verdadeiro português. Obcecado com o descanso e com o fim de um casamento, que já não o satisfaz, torna-se escritor e descreve nas suas cartas a agitação que acontece permanentemente e exageradamente, segundo ele, no rés-do-chão direito. Na verdade, não é o barulho que o incomoda, são as memórias de guerra e a sua vida vazia, a rotina em que vive e a conformidade, e é quando estas são abaladas pela música, pelos gemidos de amor e pelas gargalhadas do rés-do-chão, que o vizinho se enche de cólera e desce as escadas a correr para mostrar o seu desagrado, sem perceber que afinal a sua zanga é consigo e com a sua passividade perante a sua vida e os anos que ela vai percorrendo.
As conversas entre amigos, as declarações de amor e as palavras mais cruéis saídas a meio de uma discussão, ainda ecoam pelas paredes dando a sensação de que nunca se irão embora. Talvez venham a ser substituídas por outras mais recentes…
Todas as visitas se sentem em êxtase na casa mágica, é assim que lhe gosto de chamar, é como se a porta para a fantasia correspondesse, exactamente, à porta de entrada. A casa mágica assemelha-se ao Hotel Califórnia, sim, ao da música, mas nesta casa as pessoas não ficam presas, não fisicamente, porque na sua mente….permanece sempre o tempo incalculável e as experiências indescritíveis que lá passaram. E então, elas voltam…

Foi depois de ter escrito este texto que decidi criar o blog. Queria partilha-lo com todos os que passaram pela "casa magica" e saber se se revem nas minhas palavras.
Agora pronto esta criado o blog, nao esperem assiduidade nem nada que se pareça, hei-de escrever, apenas, sempre que me apeteça, alias, como tenho feito ate agora.